曹雪芹又把雪转换成云霓，火。如果不是为了烧尽自己，怎么会是云霓？火焰？在夏日的园中，不是阳光撕碎一瓣瓣芍药花，把她酒后的醉眠埋成一座妍红的坟，是她开放了，赤裸的无邪的，从内，把自己的一片片红芍药向外尽情抛掷，炽烈地堆着夏，静静地堆起无边的缭乱。红芍药烧毁了自己，烧毁了阳光、季节，甚至一角太阳，连同自己一起红葬。红冢里，雪潮暗转成红潮。有谁不愿意这样被红葬？哪怕只有一次。但是，又有谁能穿过这红冢里的黑暗？坟只分娩坟。尽管红芍药抛出了一串串四月五月的笑声。
曹雪芹的雪与火相反相融，又一个名词诞生了，泪，水里的火焰与燃烧中的寒冷。泪花在她的黑眼睛里开到最灿烂，体内最深处的缤纷和芬芳。这是百花外只为自己开谢的花朵，自挽的花，开放就是凋零、垂落，自己浇灌自己的生命。但是泪水浇灌出的还是泪水。永远的泪循环。一滴一滴，落下，又上升，落下是泪，上升也是泪，直到把重滴落成轻，一种飘逸的律韵，灵魂出窍的自由。